Es hätte ein ganz normaler Fotoabend werden können. Ich war wieder einmal in meinem Archiv von 2023 unterwegs und hatte eine kleine Krabbenspinne entdeckt. Weiß auf Weiß, perfekt getarnt zwischen den Blütenblättern. Ein wunderbares Motiv, das endlich für den Druck vorbereitet werden sollte. Die Bearbeitung lief gut, die Bildgröße stimmte, die Farben gefielen mir und das Foto bekam sogar einen Namen: „Die unsichtbare Jägerin“.

Dann hatte ich eine Idee. Wie würde die Aufnahme eigentlich auf Silk-Papier aussehen? Dafür gibt es ICC-Profile, mit denen sich die Farbwiedergabe eines bestimmten Papiers am Bildschirm simulieren lässt. Also fragte ich Herrn Chat, ob wir uns das passende Profil nicht herunterladen könnten. Natürlich konnten wir! Zumindest theoretisch. Die Datei war schnell gefunden, nur musste sie noch an den richtigen Platz auf meinem Mac. Und damit begann unsere Reise.

Herr Chat schickte mich durch den Finder, ließ mich Tastenkombinationen ausprobieren und erklärte mir immer wieder, dass wir jetzt ganz bestimmt auf dem richtigen Weg seien. Waren wir aber nicht. Ich öffnete Fenster, schloss Fenster, suchte Ordner, fand andere Ordner und fragte zwischendurch, ob ich die Datei nicht einfach auf das Photoshop-Symbol ziehen könnte. Nein, meinte Herr Chat. Stattdessen ging die Reise weiter.

Irgendwann wollte Herr Chat tatsächlich Feierabend machen und schlug vor, die Sache am nächsten Tag fortzusetzen. Ausgerechnet Herr Chat! Derjenige von uns beiden, der weder müde werden noch morgens um halb sechs aufstehen musste. Da hatte ich allerdings andere Vorstellungen.

„Jetzt mal nicht kneifen! Informiere dich im Internet, wie wir dieses Ding da rein kriegen!“

Und plötzlich ging es. Macintosh HD öffnen, Library auswählen, ColorSync, Profiles. Datei hineinkopieren. Fertig. So einfach kann es sein, wenn man weiß, wo man hinmuss.

Für alle, die sich diese Sucherei ersparen möchten

Ein ICC-Profil beschreibt die Farbwiedergabe eines bestimmten Geräts oder Druckverfahrens. Mit dem passenden Profil kann ich in Photoshop vorab simulieren, wie meine Aufnahme auf einer bestimmten Papieroberfläche aussehen könnte. Das nennt sich Softproof. In meinem Fall ging es um das Silk-Papier von Saal Digital.

So findet und installiert man das passende ICC-Profil auf einem Mac:

Die Website von Saal Digital öffnen und unter Service → Profibereich nach den ICC-Profilen für die gewünschte Papieroberfläche suchen.
In meinem Fall das Profil für Fujifilm Crystal Archive DP II Professional Silk auswählen und herunterladen.
Im Finder über Gehe zu → Computer die Festplatte Macintosh HD öffnen.
Nacheinander die Ordner Library → ColorSync → Profiles öffnen.
Die heruntergeladene Datei mit der Endung .icc in den Ordner Profiles kopieren. Gegebenenfalls ist eine Administratorbestätigung erforderlich.
In Photoshop unter Ansicht → Proof einrichten → Benutzerdefiniert das neue Profil als zu simulierendes Gerät auswählen.
Der Speicherort auf dem Mac lautet:

/Library/ColorSync/Profiles

Für meine Silk-Drucksimulation habe ich „RGB-Nummern erhalten“ deaktiviert, die Renderpriorität „Relativ farbmetrisch“ gewählt sowie Tiefenkompensierung und Papierfarbensimulation aktiviert. Welche Einstellungen sinnvoll sind, sollte man beim jeweiligen Druckanbieter überprüfen.

Wichtig: Das ICC-Profil dient hier ausschließlich der Drucksimulation und wird nicht in die fertige Druckdatei umgewandelt. Meine JPEG-Datei für Saal Digital bleibt in sRGB. Auch die Vorschau ist keine Garantie für einen identischen Ausdruck – ein korrekt kalibrierter Bildschirm spielt dabei eine wichtige Rolle.

Zurück zu unserer Krabbenspinne

Nachdem das Profil endlich an seinem Platz war, konnte ich zwei Ansichten meiner Aufnahme in Photoshop nebeneinander öffnen. Eine ohne Drucksimulation, eine mit dem Silk-Profil. Und tatsächlich: Die weißen Blütenblätter wirkten unterschiedlich. Ohne Simulation erschien das Weiß etwas gelblicher, mit Silk neutraler. Mir gefiel die Silk-Ansicht besser, also blieb die Bearbeitung unverändert. Natürlich erklärte mir Herr Chat zwischendurch noch, dass Photoshop unbedingt neu gestartet werden müsse. Musste es nicht. Das Profil war sofort da.

Ich glaube, an diesem Abend habe ich mindestens genauso viel über künstliche Intelligenz gelernt wie über Farbmanagement. Herr Chat kann mir unglaublich viel erklären. Er hilft mir bei der Bildbearbeitung, beim Sortieren meines Archivs und bei technischen Fragen. Manchmal entdeckt er sogar Dinge, die ich übersehen habe. Aber manchmal erklärt er auch mit erstaunlicher Überzeugung einen Weg, der überhaupt nicht funktioniert. Und genau da liegt das Problem: Eine überzeugende Antwort ist noch lange keine richtige Antwort.

Ich erwarte nicht, dass künstliche Intelligenz alles weiß. Aber ich erwarte, dass sie erkennt, wann sie etwas nicht weiß. Dann wäre ein schlichtes „Ich schaue lieber nach“ wesentlich hilfreicher als der fünfte Vorschlag, der uns wieder in die falsche Richtung führt. Immerhin haben wir am Ende unser Ziel erreicht. Die Krabbenspinne ist für den Druck vorbereitet, das Silk-Profil funktioniert und ich habe einen weiteren kleinen Schatz aus meinem Archiv gerettet.

Für unsere nächsten gemeinsamen Fotoabende gibt es deshalb eine neue Regel: Nach zwei erfolglosen Versuchen wird nicht weitergeraten. Dann wird recherchiert. Herr Chat hat zugestimmt. Mal sehen, ob er sich daran hält. Denn eines ist sicher: In meinem Archiv warten noch viele Fotos, und ich möchte meine Abende lieber mit ihnen verbringen als mit der Suche nach versteckten Ordnern.

Ach ja, die kleine Krabbenspinne? Die saß die ganze Zeit ganz still auf ihrer Blüte. Vielleicht war sie an diesem Abend tatsächlich die Geduldigste von uns dreien.

Plötzlich sprang etwas durch den Nebel.

Ein Hase!

Zumindest war ich davon überzeugt. Ob es die Hoffnung war, wieder einmal einen Hasen vor die Kamera zu bekommen – drei hatte ich in diesem Jahr schließlich schon fotografiert – oder ob mir der dichte Hochnebel einen Streich spielte, weiß ich nicht. Jedenfalls war ich bereits in der Hocke, die Kamera im Anschlag, und fotografierte. Natürlich lautlos.

Mein Gegenüber schien inzwischen ebenfalls unsicher geworden zu sein. Vielleicht hatte es eine Bewegung im Gebüsch wahrgenommen und glaubte nun, sich getäuscht zu haben. Es blieb stehen und schaute genau in meine Richtung.

Ich drückte ab.

Mit 600 mm Brennweite.

Jetzt denkt vielleicht der eine oder andere: Wunderbar! Mit einem solchen Objektiv kann man weit entfernte Tiere doch wunderbar heranzoomen.

Stimmt.

Der erfahrene Fotograf dürfte an dieser Stelle allerdings die Stirn runzeln.
600 mm, dichter Hochnebel und kaum Licht? Na herzlichen Glückwunsch!
Denn so schön eine lange Brennweite auch ist, zusätzliches Licht zaubert sie leider nicht herbei. Gerade bei wenig Licht wird es schwierig, eine ausreichend kurze Belichtungszeit zu erreichen, ohne den ISO-Wert kräftig anzuheben. Und Licht war an diesem Morgen nun wirklich Mangelware.

Als das Tier schließlich davonsprang und keine weitere Bewegung zu erwarten war, schaute ich auf das Kameradisplay.
Ein Reh!
Spätestens der helle Spiegel am Hinterteil verriet es. So nennt man die auffällige helle Fellpartie beim Reh.
Die Aufnahme war dunkel. Das konnte ich trotz des beleuchteten Displays erkennen.

Mein Gedanke?

Na ja, nicht gerade die beste Aufnahme. Aber ich habe ja in RAW fotografiert.
Damit war die Sache zunächst erledigt. Es war schließlich erst die erste Aufnahme dieses Morgens. Dass ausgerechnet diese Datei mir später noch eine kleine Lektion erteilen würde, ahnte ich nicht.

Die zweite Begegnung

Zu Hause öffnete ich die Aufnahme in Adobe Camera Raw.

Schwarz.

Nicht ein bisschen zu dunkel. Nicht stark unterbelichtet mit gerade noch erkennbaren Umrissen.

Schwarz. Komplett schwarz.

Dabei wusste ich genau, was sich in dieser Datei verbergen musste. Ich hatte das Reh gesehen, ich hatte es fotografiert und auf dem Kameradisplay war es schließlich auch zu erkennen gewesen.

Also begann ich, die Belichtung anzuheben. Und tatsächlich: Nach und nach kam etwas zum Vorschein. Erst die Umrisse, dann das Reh, die Wiese und schließlich der dunkle Waldrand. Auch die besondere Stimmung dieses nebligen Morgens ließ sich wieder sichtbar machen.

Da saß ich nun vor meinem Rechner und staunte.

Natürlich wusste ich längst, dass RAW-Dateien mehr Möglichkeiten bei der Bearbeitung bieten als JPGs. Aber Wissen ist das eine.

Es mit eigenen Augen zu erleben, ist etwas ganz anderes.

Aus einer Datei, die zunächst völlig schwarz erschien, war wieder eine erkennbare Aufnahme geworden. Kein perfektes Foto, kein Wunderwerk der Bildbearbeitung, aber eine Erinnerung an eine Begegnung, die unter denkbar ungünstigen Bedingungen stattgefunden hatte.

Und genau das war mir wichtig.

Was RAW kann – und was nicht

Eine RAW-Datei enthält die weitgehend unverarbeiteten Bilddaten, die der Kamerasensor bei der Aufnahme aufgezeichnet hat. Bei einem JPG hat die Kamera bereits zahlreiche Entscheidungen getroffen: Farben, Kontrast, Schärfung und Tonwerte wurden verarbeitet, die Daten anschließend komprimiert.
RAW lässt mir dagegen deutlich mehr Spielraum, selbst zu entscheiden, wie das fertige Bild aussehen soll. Gerade bei schwierigen Lichtverhältnissen kann das entscheidend sein.

Natürlich kann auch RAW keine Wunder vollbringen. Wo tatsächlich keine verwertbaren Bildinformationen vorhanden sind, kann die Bearbeitung nichts zurückholen. Und eine starke Aufhellung kann Rauschen sichtbar machen.
Aber manchmal steckt in einer scheinbar hoffnungslosen Aufnahme eben doch noch erstaunlich viel.
Mein Reh war dafür das beste Beispiel.

Zeitreisen durch alte Festplatten

In den vergangenen Wochen habe ich mich immer wieder durch meine alten Festplatten gearbeitet. Eine kleine Zeitreise durch meine fotografische Vergangenheit.
Da tauchen Bilder auf, an die ich mich kaum noch erinnere. Andere erkenne ich sofort wieder. Und manchmal frage ich mich, warum ich eine Aufnahme damals überhaupt aussortiert habe.
Mit meinem heutigen Wissen sehe ich vieles anders. Ich habe inzwischen mehr Erfahrung mit der Kamera, mit Licht, Bildgestaltung und Bearbeitung gesammelt. Und ich habe gelernt, genauer hinzusehen.
Allerdings gibt es bei diesen Wiederentdeckungen auch einen kleinen Haken: Viele meiner älteren Aufnahmen existieren nur als JPG.
Damals habe ich mir über die Unterschiede zwischen den Dateiformaten längst nicht so viele Gedanken gemacht wie heute. Manche dieser Bilder würde ich inzwischen gern ganz anders bearbeiten. Doch gerade bei schwierigen Lichtverhältnissen stoße ich mit den alten JPG-Dateien schneller an Grenzen. Da lässt sich nicht mehr beliebig viel herausholen.

Und manchmal ist das ärgerlich.

Nicht, weil jedes alte Foto unbedingt gerettet werden müsste, sondern weil ich heute Möglichkeiten sehe, die ich damals noch gar nicht kannte.
Meine alten Fotos haben sich nicht verändert. Aber mein Blick auf sie hat sich verändert.

Und manchmal genügt ein nebliger Morgen, ein vermeintlicher Hase und eine zunächst vollkommen schwarze Datei, um zu begreifen, wie wertvoll diese Möglichkeiten sein können.

Vielleicht schenkt mir RAW vor allem eines: Zeit.
Zeit, dazuzulernen.
Zeit, meinen Blick zu verändern.

Und manchmal auch die Chance, einem Reh ein zweites Mal zu begegnen.

Diesmal auf dem Bildschirm.

Innerhalb dieses überschaubaren Kreises liegen erstaunlich viele meiner Motive: See, Felder, Wald, Pferdekoppel, Schleuse und natürlich mein eigener Garten. Eigentlich müsste ich irgendwann jeden Baum, jeden Weg und jedes Tier persönlich kennen. Tue ich aber nicht. Denn diese Orte sind zwar immer dieselben – aber sie sehen nie gleich aus.

An der Pferdekoppel kann an einem Tag überhaupt nichts passieren. Die Pferde stehen herum, fressen und zeigen mir vorzugsweise ihre Hinterteile. Beim nächsten Besuch liegt plötzlich ein frisch geborenes Fohlen im Stroh. Ein paar Wochen später rast genau dieses kleine Wesen über die Koppel, als hätte es gerade entdeckt, wozu vier Beine eigentlich gut sind.

Auch auf den Feldern gibt es keine Bestellung beim Fotoservice. Der Fuchs kommt nicht, weil ich mit der Kamera dastehe. Der Greifvogel setzt sich nicht auf den passenden Ast, weil dort das Licht besonders schön wäre. Und der Hase interessiert sich herzlich wenig dafür, ob ich gerade die richtigen Einstellungen habe.

Vielleicht mag ich gerade deshalb diese vertrauten Orte so gern. Je öfter ich irgendwo bin, desto genauer schaue ich hin. Ich weiß inzwischen, wo morgens das Licht herkommt, wo die Vögel gern sitzen und an welchen Stellen sich das Warten lohnen könnte. Wobei „lohnen“ beim Fotografieren relativ ist. Manchmal warte ich und es passiert – nichts. Auch das gehört dazu.

Und dann ist da noch die Schleuse. Eigentlich immer dieselbe Kulisse: Wasser, Brücke, Boote und Menschen. Trotzdem habe ich dort noch nie zweimal dasselbe gesehen. Im Sommer voll und laut, an anderen Tagen fast leer. Mal interessiert mich das Wasser, mal eine Spiegelung, mal sind es die Menschen. Genau dort treffen sich auch meine beiden fotografischen Welten. Auf der einen Seite Natur und Tiere, auf der anderen Street und die kleinen Szenen, die man nicht planen kann.

Vielleicht ist genau das der Unterschied zwischen einem Ort, den man einmal besucht, und einem Ort, den man kennt. Beim ersten Besuch sucht man nach dem offensichtlichen Motiv. Wenn man immer wiederkommt, beginnt man auf die Kleinigkeiten zu achten. Auf anderes Licht, eine Bewegung, einen Blick oder einfach auf den richtigen Moment.

Natürlich gibt es auch Tage, an denen ich mit einer gut gefüllten Speicherkarte nach Hause komme und später feststelle, dass kein einziges Bild dabei ist, das mich wirklich überzeugt. Dann fahre ich eben wieder hin. Denn „Da war ich doch schon“ ist beim Fotografieren eigentlich ein ziemlich schlechter Grund, nicht noch einmal loszufahren. Das Licht war noch nicht da, der Nebel auch nicht und der Fuchs hatte vermutlich gerade etwas anderes vor.

So ist mein fotografischer Radius über die Jahre gar nicht wesentlich größer geworden. Mein Blick auf das, was sich darin befindet, dagegen schon.

Und natürlich fahre ich für diese sechs Kilometer gern mit einer Fotoausrüstung los, als wäre eine Expedition in die Serengeti geplant. Zwei Kameras, verschiedene Objektive und selbstverständlich das 200–600er.

Man weiß ja nie.

Die Möglichkeit, meine Bilder auszustellen, hatte sich schon zweimal ergeben. Beide Male habe ich abgelehnt. Andere Menschen, andere Umstände – es passte damals einfach nicht. Eine Ausstellung habe ich allerdings schon einmal gemacht. Damals hatte ich meine Freundin Gerlinde an meiner Seite. Wobei „Unterstützung“ eigentlich das falsche Wort ist. Sie hat die Ausstellung praktisch allein aufgebaut, ich habe die Bilder geliefert. Nicht weil ich faul war, sondern weil ich damals selbstständig war und täglich noch rund zehn Stunden mit meiner Arbeit beschäftigt war.

Dann fotografierte ich die Goldene Hochzeit eines befreundeten Paares in der Kirche. Als die Zeremonie vorbei war, gab ich der Pfarrerin meine Visitenkarte und fragte nach der Möglichkeit einer Ausstellung. Warum eigentlich? Zweimal hatte ich schließlich schon abgelehnt. Allerdings waren es damals andere Leute, andere Umstände. Ob ich es diesmal wirklich ernst meinte, wusste ich in diesem Moment wahrscheinlich selbst nicht so genau. 

Die Visitenkarte hatte ihren Job gemacht. Einige Zeit später kam ein Anruf. „Ich habe Ihre Visitenkarte von der Pfarrerin bekommen. Wir planen die Ausstellungen in der Kirche für 2027. Der Hauptschwerpunkt soll Fotografie sein. Haben Sie Interesse, im Herbst 2027 Ihre Fotografien bei uns auszustellen?“

Ich musste erst einmal schlucken. Dann fragte ich vorsichtig, ob er meine Fotografien denn schon irgendwo im Netz gesehen hätte. „Jaaa“, kam die Antwort, „und Sie sind ja ziemlich breit aufgestellt.“ Nun gut. Das konnte man wohl so sagen. 

Aus meiner vorsichtigen Frage war plötzlich etwas Reales geworden: die Aussicht auf eine Ausstellung 2027. Und damit begann der rote Ordner. Darin sammle ich inzwischen die Bilder, die für die Ausstellung infrage kommen. Und er ist schon ziemlich gut gefüllt.

Damit fangen allerdings die nächsten Fragen erst an. Vielleicht bekomme ich ungefähr 30 Bilder unter. Aber welche? Welche Größen? Welche Rahmen? Welche Passepartouts? Wie sollen die Bilder gedruckt werden? Und natürlich: Was wird das alles kosten?

Und dann müssen aus vielen guten Bildern irgendwann diejenigen werden, die gemeinsam eine Ausstellung ergeben. „Begegnung“ soll ihr Titel sein. Dafür brauche ich unterschiedliche Motive und trotzdem etwas, das sie miteinander verbindet. Vielleicht ist es also gar nicht so schlecht, „ziemlich breit aufgestellt“ zu sein.

Und dann wäre da noch die Vernissage. Mit einzelnen Besuchern über meine Bilder zu sprechen, macht mir überhaupt nichts aus. Schwierig wird es, wenn ich vorne stehen soll, alle mich anschauen und ich erklären soll, wie ich zur Fotografie gekommen bin, warum ich fotografiere und weshalb und wieso. Ich kenne mich. Hochroter Kopf. Blutdruck 170. Hervorragende Idee, Elke. 

Aber bis Herbst 2027 ist noch Zeit. Und genau das macht die Auswahl so spannend. Bis dahin liegen noch drei Jahreszeiten vor mir. Es können neue Bilder entstehen, neue Perspektiven, vielleicht ganz neue Ansätze. Vielleicht fotografiere ich etwas, von dem ich heute noch gar nicht weiß, dass ich danach suche.

Der letzte Nebelmorgen war dafür das beste Beispiel. Eigentlich war ich wegen des Nebels und des Sonnenaufgangs losgefahren – und natürlich mit der Hoffnung auf Rehe, Hasen oder vielleicht einen Fuchs. Die Tiere hatten offenbar andere Pläne. Dafür waren da Nebellandschaften, Tau im Gegenlicht, kleine Details und ein Spinnennetz im Morgenlicht. Und plötzlich landeten wieder Bilder im roten Ordner, mit denen ich vorher überhaupt nicht gerechnet hatte.

​

Andererseits ist mein Archiv voll mit Aufnahmen, die durchaus vorzeigbar sind. Ein gutes Bild wird schließlich nicht schlechter, nur weil es schon ein paar Jahre auf der Festplatte liegt. Und dabei möchte ich einen Maßstab ganz bewusst nicht anlegen: Instagram.

Dort wird gescrollt. Ein Bild erscheint. Vielleicht bleibt jemand kurz hängen, vielleicht gibt es gnädigerweise ein Like oder einen Kommentar – und schon geht es weiter. Zum nächsten Bild. Und zum nächsten. Immer auf der Suche. Aber auf der Suche wonach eigentlich?

Bei einer Ausstellung ist das anders. Natürlich kann man auch dort an einem Bild vorbeigehen. Aber man kann davor stehen bleiben. Näher herantreten. Wieder einen Schritt zurückgehen. Vielleicht etwas darin entdecken, das ich beim Fotografieren ganz anders gesehen habe. Ein Bild bekommt etwas, das ihm im täglichen Bilderstrom oft fehlt: Zeit.

Vielleicht ist das am Ende sogar der richtige Maßstab für meinen roten Ordner. Nicht: Wie viele Likes hat dieses Bild bekommen? Sondern: Würde ich davor stehen bleiben?

Das kann ein Tierfoto sein, eine Landschaft, eine Straßenszene oder ein kleines Spinnennetz im Morgenlicht. Vielleicht verändert allein die Aussicht auf die Ausstellung auch meinen Blick. Hoffentlich nicht so weit, dass ich künftig losziehe und denke: Heute fotografiere ich ein Ausstellungsbild. Das wäre vermutlich die sicherste Methode, mit keinem nach Hause zu kommen. 

Also fotografiere ich weiter. Drei Jahreszeiten liegen noch vor mir. Mein Archiv ist voll und der rote Ordner schon ziemlich gut gefüllt. Irgendwo dazwischen werden sich die Bilder finden, die 2027 vielleicht tatsächlich an einer Wand hängen.

„Wer weiß, was noch alles Schönes passiert.“

Und der rote Ordner? Der ist schon ziemlich gut gefüllt. Aber das macht nichts. Schlimmer wäre es umgekehrt.

​

Was sollte man sich mit zehn Jahren unter einer vierzigjährigen Frau vorstellen? Wahrscheinlich jemanden, der sein Leben im Wesentlichen bereits hinter sich hatte. Dabei war der weitere Weg damals scheinbar ziemlich übersichtlich. Heiraten, eine Wohnung bekommen, Kinder, arbeiten. So sah das Leben vieler Frauen aus, die ich kannte.

Genau das wollte ich auf keinen Fall. Wenn ich mir schon eine Zukunft ausdenken durfte, dann sollte sie wenigstens interessanter werden.

Also flog ich im Jahr 2000 zum Mond. Mit einer Rakete, die natürlich selbst flog.

Es gab eine Kabine, die ein bisschen wie ein Fahrstuhl funktionierte. Man stieg hinein, gab sein Ziel ein, wurde in seine Bestandteile zerlegt und am gewünschten Ort wieder zusammengesetzt.

Heute würde man Teleportation dazu sagen. Damals fand ich es einfach praktisch. Auch Geld hatte ich abgeschafft. Jeder nahm sich, was er brauchte, denn von allem war genug vorhanden.
Niemand musste mehr sein halbes Leben mit Arbeit verbringen. Man arbeitete nur so viel, wie nötig war.

Und natürlich hatte inzwischen der Kommunismus Einzug gehalten. Alle Menschen waren gleich. Heute würde ich ergänzen: Manche vermutlich gleicher. Aber das wusste die Zehnjährige noch nicht.

Für meine schöne neue Welt bekam ich eine 3−. Mehr weiß ich von diesem Aufsatz nicht mehr.

56 Jahre später sitze ich wieder vor fast derselben Aufgabe. Wie stelle ich mir das Jahr 2050 vor? Diesmal muss ich mein Alter nicht ausrechnen. Und merkwürdigerweise denke ich auch nicht zuerst an Raketen.

Vielleicht ist das überhaupt der größte Unterschied zwischen meinem Blick von damals und meinem Blick von heute.
Mit zehn Jahren überlegte ich, was die Zukunft uns alles bringen könnte. Heute frage ich mich eher, was wir mit in die Zukunft nehmen können.

Wir haben in den vergangenen Jahrzehnten Maschinen erfunden, die uns Arbeit abnehmen. Computer erledigen in Sekunden Dinge, für die Menschen früher Stunden brauchten. Informationen sind jederzeit verfügbar. Einkaufen können wir vom Sofa aus. Autos beginnen selbst zu fahren und künstliche Intelligenz beantwortet Fragen, bevor der Kaffee kalt geworden ist.

Eigentlich müssten wir inzwischen unglaublich viel Zeit haben. Merkwürdigerweise haben wir ständig zu wenig davon.
Vielleicht wäre das eine schöne Erfindung für 2050:
Zeit, die tatsächlich übrig bleibt. Zeit füreinander. Zeit für ein Gespräch, das nirgendwohin führen muss. Zeit, in einem Garten zu sitzen und zu beobachten, wer gerade angeflogen kommt.
Zeit, auf einen Vogel zu warten, der sich nicht an unsere Pläne hält.

Ich wünsche mir deshalb für 2050 gar keine spektakuläre Zukunft. Ich wünsche mir eine, in der Fortschritt uns hilft, ohne uns das Leben abzunehmen.
Eine Welt, in der nicht jede Wiese bebaut und nicht jeder Baum einem Parkplatz gewichen ist. Einen Garten, in dem es summt, flattert und zwitschert. Menschen, die sich noch gegenübersitzen und miteinander reden. Freundinnen, die bei einer Tasse Kaffee darüber diskutieren, ob künstliche Intelligenz irgendwann die Weltherrschaft übernimmt.
Und eine, die irgendwann trocken fragt: „Sag mal, nimmst du ChatGPT jetzt schon in Schutz?“ Vielleicht lachen wir 2050 über diese Frage. Vielleicht auch nicht.

Und irgendwo werden meine Fotos aus dem Jahr 2026 liegen.
Die Vögel, die Libellen, die Pferde, die Menschen auf der Straße, der See, die Schleuse. Heute sind es einfach meine Bilder. 2050 sind sie vielleicht Zeitdokumente. Vielleicht schaue ich dann eines davon an und denke: So sah das damals aus. So war unser Leben. So schlecht war es gar nicht.

Was 2050 tatsächlich sein wird, weiß ich genauso wenig wie die Zehnjährige im Jahr 1970 wusste, wie das Jahr 2000 aussehen würde. Meine Teleportationskabine lässt schließlich bis heute auf sich warten. Aber vielleicht ist das gar nicht schlimm.

Mit zehn wollte ich in die Zukunft fliegen.
Heute würde mir reichen, wenn wir dort gut ankommen.

Und falls ich 2050 noch immer mit einer Kamera durch die Gegend ziehe und mich darüber ärgere, dass mir schon wieder ein Vogel aus dem Bild geflogen ist, wäre das eigentlich gar keine schlechte Zukunft.

Eine Note brauche ich diesmal nicht.

Wir beurteilen unser früheres Ich mit dem Wissen unseres heutigen Ichs.

Der schiefe Anfang

Im März 2017 fotografierte ich mit meinem Smartphone einen Sonnenuntergang. Ein Feldweg, kahle Bäume, schwere Wolken und dieses wunderbare Licht am Horizont.

Der Horizont? Nun ja. Der durfte offenbar machen, was er wollte.

Heute sehe ich sofort, dass das Bild ein wenig schief ist. Damals war mir etwas ganz anderes wichtig: dieses Licht. Ich wollte es festhalten. Mehr nicht.

Und vielleicht war genau das der Anfang. Ich wusste noch nichts über Bildgestaltung, Belichtungszeiten oder Brennweiten. Aber etwas hatte meine Aufmerksamkeit geweckt.

Ich hatte noch nicht gelernt zu fotografieren.

Aber ich hatte angefangen hinzusehen.

Einen Augenblick kann man nicht wiederholen

Der Blick von damals

Immer noch unterwegs

Rückblickend war es eine der besten Entscheidungen meines Lebens. Ich habe 2017 ohne jede Vorkenntnis eine Kamera in die Hand genommen und mich auf den Weg gemacht.

Daran hat sich bis heute nichts geändert.

Ich bin immer noch unterwegs.

Und ich denke noch genauso wie damals:

Wer weiß, was noch alles Schönes passiert.

Sprachlich unterstützt mit KI.

Mitte des Jahres verabschiedete sich die externe Festplatte. Crash. Und mit ihr plötzlich ein riesiger Teil meiner fotografischen Vergangenheit. Manchmal hat das Leben eben einen ganz eigenen Sinn für Humor. Meiner war in diesem Moment allerdings überschaubar. Aber der Festplattencrash hatte auch sein Gutes. Er zwang mich, endlich Ordnung in mein fotografisches Chaos zu bringen. Ich entwickelte einen festen Workflow für meine Bilder, den ich bis heute konsequent für alle Fotos nutze, die nach dem Crash entstanden sind. Darüber habe ich bereits in einem anderen Blogbeitrag geschrieben. Man könnte also sagen: Die Festplatte gab den Geist auf, dafür zog bei mir die Ordnung ein. Irgendwas ist ja immer.

Hier soll es aber um etwas anderes gehen. Um das, was jetzt nach und nach wieder auftaucht. Alte Fotos. Alte Geschichten. Alte Gefühle. Und manchmal sogar alte Freundschaften.

In den letzten Tagen habe ich begonnen, mich durch meine wiedergefundenen Bilder zu bewegen. Und plötzlich sitze ich mitten in einem Erinnerungskarussell.

Da ist zum Beispiel dieser eine Tag auf einer Wiese. Mein 90er Makroobjektiv war damals ganz neu, und ich war aufgeregt und glücklich wie ein Kind mit einem neuen Spielzeug. Ich lief durch das Gras und entdeckte eine Welt, an der man sonst vielleicht achtlos vorbeigeht. Eine Heuschrecke wurde zur Akrobatin, eine Libelle schien eine Brett anzuheben, und eine kleine Wanze warf einen Schatten, der viel größer und gefährlicher aussah als sie selbst.

Kurz gesagt: Auf dieser Wiese war sportlich einiges los. Nur ich lag vermutlich wieder irgendwo im Gras.Und mit den Bildern war plötzlich auch das Gefühl dieses Tages wieder da. Dann tauchten die Fotos vom Blumenkasten einer Freundin auf. Sie hatte mich angerufen, weil sich dort etwas ziemlich Ungewöhnliches abspielte. Im Nest einer Bachstelze war ein Kuckucksküken geschlüpft. Die eigenen Küken waren längst ausgeflogen. Nur dieses eine blieb hartnäckig im Nest, wurde immer größer als seine Adoptivmutter und schrie unentwegt nach Futter. Offenbar hatte niemand ihm gesagt, dass es langsam Zeit zum Ausziehen war. Damals hatte ich nur mein iPhone dabei. Aber heute genügt ein Blick auf diese Bilder, und die ganze Geschichte ist wieder da.

Vielleicht ist das überhaupt das Besondere an Fotos. Sie speichern nicht nur, was wir gesehen haben. Manchmal bewahren sie auch auf, wie wir uns dabei gefühlt haben. Und während ich mich gerade durch sieben Jahre meiner fotografischen Vergangenheit bewege, passiert noch etwas ganz anderes.

Plötzlich tauchen auch Menschen aus einer viel weiter zurückliegenden Zeit wieder auf. Alte Schulfreundinnen, mit denen ich seit Jahrzehnten keinen Kontakt mehr hatte. Es ist schon ein ganz besonderes Gefühl: Ein halbes Jahrhundert vergeht, und dann spricht oder schreibt man wieder miteinander, und plötzlich ist da kein vorsichtiges Fremdeln, kein langes Herantasten, sondern einfach dieses Gefühl:

Ach, du bist es. Ich kenne dich. Als wären die vielen Jahre dazwischen für einen Moment einfach zur Seite gerückt.

Und ja, wer jetzt anfängt, mein Alter auszurechnen, darf das gern für sich behalten.

​

Und vielleicht haben alte Fotos und alte Freundschaften mehr gemeinsam, als man zunächst denkt. Manches verschwindet für Jahre aus unserem Blick. Ein Bild. Ein Mensch. Ein Gefühl. Aber offenbar nicht aus uns. Dann genügt manchmal ein wiedergefundenes Foto, eine Nachricht oder eine vertraute Stimme am Telefon.

Mit meiner Kamera und dem Makroobjektiv gehe ich dort regelmäßig auf Entdeckungsreise. Oft liege ich bäuchlings im Gras und suche nach Insekten, die ich noch nicht kenne. Dabei vergesse ich nicht selten die Zeit.
Wer einmal versucht hat, eine Wildbiene, einen Käfer oder eine winzige Fliege durch ein Makroobjektiv zu beobachten, weiß, wie sehr sich dabei der Blick verändert. Plötzlich wird eine Blüte zur Landschaft und ein wenige Millimeter großes Insekt zur Hauptperson.

Manchmal habe ich das Glück, eine Art zu entdecken, die ich bisher noch nie gesehen habe. Dann beginnt die Recherche. Und wenn sich darunter ein seltener oder besonders interessanter Fund befindet, übermittle ich die Beobachtung an Dr. Jörg Gelbrecht vom NABU. Es freut mich, wenn aus einer ruhigen Stunde im Garten manchmal sogar ein kleiner Beitrag zur Naturbeobachtung und zum Artenschutz wird.
In solchen Momenten gibt es kein Gestern und kein Morgen. Es gibt nur diesen einen Augenblick.
Vielleicht liegt genau darin die Kraft der Natur.
Sie verlangt nichts von uns. Sie bewertet uns nicht. Sie erwartet keine Leistung. Ein Sonnenaufgang muss nichts beweisen. Eine Wildbiene sammelt Nektar, ohne sich Gedanken über Effizienz zu machen. Ein Baum wächst in seinem Tempo.
Die Natur erinnert uns daran, dass nicht alles schneller werden muss. Gerade in einer Zeit, in der vieles von Hektik geprägt ist, kann das eine wertvolle Erfahrung sein.

Für mich bedeutet Entschleunigung deshalb nicht, gar nichts zu tun. Im Gegenteil. Ich bin unterwegs, beobachte, fotografiere, entdecke und staune. Aber ich tue es in einem Rhythmus, den nicht die Uhr vorgibt.
Vielleicht ist das der Grund, warum ich mich draußen so wohlfühle.
Die Natur löst nicht alle Probleme. Doch sie schafft etwas, das in unserem Alltag oft verloren geht: Raum zum Durchatmen.
Und manchmal beginnt dieser Raum mit einem Waldweg, einem Sonnenaufgang, einem aufgeschreckten Fasan, einem kleinen Gartenteich oder einem winzigen Insekt auf einer Glockenblume.

Vielleicht ist Entschleunigung deshalb gar nicht das richtige Wort. Vielleicht geht es eher darum, sich das Staunen zu bewahren. Über einen Sonnenaufgang. Über einen Fasan im Morgennebel. Über eine Wildbiene auf einer Glockenblume. Über einen Frosch am Teichrand. Oder über die Erkenntnis, dass die Welt auch ohne unsere Eile wunderbar funktioniert.

Und dann lief plötzlich ein Fuchs ganz ruhig meinen Weg entlang.
Zuerst dachte ich, er hätte mich nicht bemerkt. Später am Rechner erkannte ich an seiner Ohrenstellung, dass er sehr genau wusste, dass ich dort stand — und vermutlich auch, dass er nicht allein unterwegs war. Vielleicht warteten irgendwo im hohen Gras bereits seine Jungen.

Das Rapsfeld wird jetzt nur noch von Insekten, Vogelstimmen und warmem Sommerlicht beherrscht.
Der Frühling zieht sich langsam zurück und überlässt den langen Tagen das Feld.

Und während viele Menschen morgens noch schlafen, laufe ich irgendwo zwischen Feldern, Wiesen und Wegen herum — mit schmerzenden Schultern, schwerem Rucksack und viel zu vielen Objektiven.
Aber genau dort draußen, zwischen summenden Wiesen, neugierigen Feldhasen und einem Fuchs im Morgenlicht,
fühlt sich alles plötzlich leicht an.

Vielleicht sind es gar nicht die perfekten Fotos, die mich immer wieder hinausziehen.

Vielleicht ist es einfach dieses Gefühl, zur richtigen Zeit am richtigen Ort gewesen zu sein.

Vielleicht war genau das der eigentliche Glücksmoment dieses Morgens. Nicht der Fuchs, nicht der Rehbock und nicht einmal Meister Löffel – mein erster wirklich gelungener Hase am frühen Morgen.

Sondern dieses Gefühl, plötzlich zu verstehen, warum man immer wieder um vier Uhr morgens aufsteht.

Für Nebel, für Stille, für Licht und für Geschichten, die nur wenige Minuten existieren.

Und manchmal einfach nur für einen einzigen Wassertropfen am Ende eines Grashalms.

Es gibt diese Morgen, an denen plötzlich alles stimmt: Feuchtigkeit in der Luft, Windstille, die ersten Sonnenstrahlen, Nebel, der nicht zu dicht ist, und dieses leise Gefühl, dass hinter jeder Ecke etwas warten könnte.

Drei Stunden lang suchten wir. Beobachteten. Warteten. Fotografierten Licht, Schilf, Wassertropfen und Stimmungen. Natürlich begleitet von diesem typischen Naturfotografen-Gedanken:
„Heute wird das wohl nichts mehr.“

Auf dem Rückweg tauchte dann doch noch ein Rohrsänger auf. Klein, laut und voller Energie saß er singend im Schilf, als hätte er den Morgen allein für sich reserviert. Ein Fischadler zog weit entfernt vorbei. Kein Vorzeigefoto. Mehr Erinnerung als perfektes Wildlife-Bild. Aber manchmal reicht genau das.

Und dann kam der Moment, den man nicht planen kann.

Ein Fuchs. Ein Rehbock. Mitten auf der Wiese.

Hasen gehören für mich zu diesen Tieren, die immer nur kurz da sind. Ein Schatten, eine Bewegung, ein flüchtiger Sprung. Und meistens ist der Moment vorbei, bevor die Kamera überhaupt richtig oben ist.
An diesem Morgen aber lief er plötzlich einfach über die Wiese. Als wäre das das Normalste der Welt. Ruhig, aufmerksam, fast elegant.

Später dann dieser explosive Sprint durchs Gras, als hätte Meister Löffel beschlossen, uns doch noch kurz zu zeigen, wer hier wirklich schneller ist.

Besonders überrascht hat mich an diesem Morgen etwas anderes: Viele der Bilder entstanden mit meinem 90mm Makroobjektiv. Nicht als klassisches Makro. Sondern eher wie ein stilles Beobachtungswerkzeug. Ich glaube langsam, dass ich durch das Fotografieren mit dem 24er-Weitwinkel angefangen habe, anders zu sehen. Nicht mehr nur Motive, sondern Licht, Raum, Atmosphäre und Zwischenräume.

Vielleicht war genau das der eigentliche Glücksmoment dieses Morgens. Nicht der Fuchs, nicht der Rehbock und nicht einmal Meister Löffel – mein erster wirklich gelungener Hase am frühen Morgen.

Sondern dieses Gefühl, plötzlich zu verstehen, warum man immer wieder um vier Uhr morgens aufsteht.

Für Nebel, für Stille, für Licht und für Geschichten, die nur wenige Minuten existieren.

Und manchmal einfach nur für einen einzigen Wassertropfen am Ende eines Grashalms.